Un hombre Atrapado

De modo paulatino empezó a recuperar el optimismo y tuvo la perentoria necesidad de hacer algo. Dudó entre reiniciar el análisis interrumpido o realizar unos ejercicios gimnásticos que aligeraran la pesada digestión de una cena copiosa cuando, al girar el cuello para distender las cervicales, se vio frente a una cabeza. ¡Una cabeza cortada, a la que se había arrancado de raíz el cuero cabelludo! Y, posiblemente, por complicaciones accesorias, no conservaba un solo pelo en cejas ni en pestañas. Su rostro, pelado y verdoso, al recibir directamente la luz del monitor de radar transformaba lo que pretendía ser una sonrisa amable en una mueca siniestra. Tal impacto causó en Pedro esta aparición que, al considerar la idea de que aquel monstruo fuera una creación de la maría, evitó volver a mirarlo. Seguidamente, pensó que su capacidad intelectual, por causas aún no comprendidas, se estaba deteriorando a una velocidad vertiginosa; en un estilo diferente al que sufría Elvira, desde luego, pero no de menor gravedad. Que él, poseedor de una mente racionalista educada en el más ortodoxo materialismo, admitiese por unos instantes que trasgos, fantasmas y seres etéreos venidos de otro mundo pudieran ser realidad, significaba su hundimiento en la ciénaga del oscurantismo, de la razón perdida. Debe significarse que nada tenía Pedro a su favor para ser reconducido a la realidad. El interior de la cabina, iluminada con parpadeantes luces de distintos colores, creaba la atmósfera más adecuada para el desarrollo de fenómenos paranormales; la negrura de aquella noche y . . . ¿por qué no? El alucinógeno. ¡La yerba! Con todos estos factores en contra, ¿cómo se podría reaccionar de otro modo ante la inesperada y silenciosa aparición de aquella impresionante cabeza que parecía flotar en el aire, porque el negro color de la sotana hacia invisible el resto del cuerpo? . . . —Temo haberte sobresaltado, amigo Pedro. Su voz, era una voz profunda, rica en inflexiones y modulada con un acento que subyugaba. Pedro le miró a los ojos. Los vio gélidos e inexpresivos como los de un ciego. Pero no eran los ojos de un ciego. Había en sus fondos algo desagradable . . . horrible. Se prometió no mirarlos nunca más, e intentó disculparse: —No se trata de . . . Llevo horas en solitario y . . .—Mi aspecto físico no tiene nada de seductor, huelgan las disculpas –dijo comprensivo el visitante. —Es que a estas horas . . . –intentó Pedro ocultar su turbación–, no suele venir nadie. —Lo comprendo. —Y tampoco esta iluminación favorece la . . . –no supo acabar la frase. El visitante tomó asiento en el puesto de mando que se reservaba Braulio, en el que noches atrás se sentó Lyria, y trató de sondear las tinieblas. Comentó que, para un lego en la materia, las luces de señalización de los pesqueros y otros barcos de mayor porte, unidas a las contadas que lucían en algunos islotes cercanos a la costa, hacían temer que alguna de ellas se hubiera apagado de modo accidental y que durante la noche, la observación visual podía mal calcular las distancia. Pedro, esforzándose en recuperar la calma, le explicó muy amablemente que este fenómeno no debería intranquilizarlo, porque ahora, con la ayuda del radar . . . Se vio interrumpido. —Sí. Ya lo sé. Por eso será que llevas puesto el piloto automático. —Sólo mientras fumaba un cigarrillo –aclaró apresurado –. Iba a suprimirlo. Observó reflejado en el cristal del parabrisas aquel desfigurado rostro y encontró otra posible causa de aquel desastre: pudo haber sido obra del fuego. —¿Sabes quién soy? —Supongo que . . . uno de los señores. —Alberto Pali. Monseñor Pali. No se facilita mi fotografía porque soy poco fotogénico. Creo que al general ya lo conoces. —Accidentalmente, señor. —Sí, estoy al corriente. Parece ser que juegas al ajedrez. —Hace tiempo. Ya lo dejé. —¿Por qué? —Me obsesionaba. —Bien hecho. Las obsesiones hay que evitarlas. Hubo una pausa. Pedro se sintió examinado. Una sensación que se había repetido muchas veces a lo largo de su vida, pero que ahora le resultaba insoportable. Volvió a oír su voz, que parecía reptar desde un lugar lejano. —No voy a ocultarte que el objeto de esta visita es saciar mi curiosidad . . . Si quieres satisfacerla, claro. —Usted dirá. —Me ha sorprendido que desconociendo nuestras creencias, incluso diría que no siendo creyente. Porque no eres creyente, ¿cierto? —Me ocupan mucho espacio las dudas, monseñor. Ya no podía rectificar; su desenfadada actitud durante la ceremonia religiosa lo había delatado, pero al responder de este modo a la impertinente pregunta incidía en el error. No ignoraba que los captadores de feligreses eluden a los que se declaran ateos, pero cuando tropiezan con el pusilánime agnóstico que confiesa tener dudas se empecinan en dejárselas resueltas. Aunque no le venía mal. La presencia de este personaje, ahora, le suponía más una distracción que un agobio, ya que su ego sociable empezaba a estar harto de tanta soledad. A Pedro le había dicho un lisiado que ningún talante resultaba más molesto para ellos, que el de los que se esfuerzan por no mirar su tara. Recordando aquella confidencia, Pedro consiguió enfrentarse a monseñor con soltura y naturalidad, mirándole a un punto impreciso de la cara. Pero no a los ojos. —¿Y por qué asististe a nuestra ceremonia? —Por no desairar a la persona que me invitó –pensó que la respuesta no había sido suficiente y añadió-: No es que sienta una fobia especial hacia las ceremonias. He entrado en muchas iglesias, pero nunca en momentos de . . . Me sentiría un intruso. Un profanador de sus ritos. —¿No influiría en tu aceptación el imponente aspecto físico de nuestro buen hermano Au? –bromeó. —Desde luego que no. Las personas voluminosas, los gigantones, suelen tener un carácter muy pacifico. –Intentó sonreír. —Y más si se trata de hombres al servicio de Dios –miró a Pedro como si pretendiera evaluar su capacidad intelectual y continuó meloso-. ¿Con qué eres agnóstico? . . . O dicho de otra forma: un hombre inseguro. Un hombre lleno de dudas. –Preguntó con vehemencia reprimida-: Pero, ¿no eres capaz de aceptar la posibilidad de que sea una limitación de tu inteligencia la que te impide creer en Dios? —Lo admito, monseñor. Lo que me ha tocado de razón, no me da argumentos para que asegure ni niegue su existencia. No es mi culpa el no haber sido premiado con la Gracia. —Ya. –preguntó vehemente – ¿Nunca has percibido dentro de ti una lucecita . . . un atisbo de claridad? Una señal de . . . ¿cómo podría explicártelo? Una insatisfacción. El deseo anímico . . . —Los agnósticos no creemos en el alma. —¡Terrible! Solo sois materia –ironizó. —Materia, y su emanación, monseñor. Lo que llamamos espíritu, por no haber encontrado una palabra que lo distinga mejor de la de alma. —¿Alma? . . . Espíritu . . . Emanación ¿Por qué emanación? ¡Fea palabra! —Es la más indicada. El aroma de una flor o la pestilencia de una llaga infectada son emanaciones de la materia. Cuando llega la muerte los efluvios se hacen más intensos, más espesos y luego desaparecen. —¿Aquí acaba todo para ti? –Preguntó expectante el sacerdote. —No. Cuando un ser muere, la materia, en su proceso de descomposición, crea nuevas formas de vida para, finalmente, agotada su capacidad reproductora, diluirse en la Nada; donde, supongo que se inicie otro proceso de reciclaje. —Muy racional será tu teoría, pero siento una inmensa pena . . . y miedo; miedo por todos cuantos negáis la evidencia de haber sido animados por el soplo divino, los que no apreciáis la excepcionalidad del ser humano. –Hizo una pausa –. Quisiera saber si consideras tu opinión como algo inamovible o estás abierto al diálogo, a la controversia. —Yo discuto hasta con mi sombra . . . Si no ha de causarle enojo. —En modo alguno. Nadie puede poner límite a la libertad de pensamiento si este se expresa de modo civilizado.